Je vais me noyer







Un terrier, du thé, des obligations, des turpitudes et paradoxes en rafales. Un lièvre de Mars plus con qu’en Mai, mais moins intelligent qu’en Avril. Devenir petit et grand en bouffant de la bouffe, bouffi en biffant la ponctualité d’une cérémonie sans but, perdu en trouvant la sortie. Un jeu de carte dans un château de carte qui obéit à une grosse carte qui exprime ses plus vils penchants en voulant crucifier une jeune fille en tulle bleu culotte blanche, qui n’a rien trouvé de mieux que de suivre ad nauseam un sourire sans chat. Ou un chat sans sourire, je ne sais plus. Ca fait tellement longtemps, les détails m’échappent. Par contre, ce dont je suis sur, c’est que la demoiselle coursait un lapin blanc paniqué a l’idée d’arriver en retard à son recrutement. Il courait, il courait, il courait, il courait, il courait, il courait, la bleuette sur ses talons.

Comme Alice, le français Rone cavale derrière le rongeur. Ce dernier lui a piqué ses lunettes. Chez Rone (à ne pas confondre avec Lone, et son excellent album de l’année dernière), il y a toujours des tasses géantes, des lapins et des terriers. Mais aussi des grosses fraises, des poules qui pondent des oeufs qui pondent des poules qui pondent des oeufs qui pondent des poules, des vaches à lait, des cascades de dominos, des femmes nues en mode néon rose et un poster de “parle avec elle”.
Et surtout un premier maxi chez Infiné, le label d’Agoria, hébergeant les sorties de Clara Moto ou Apparat. Et une apparition dans le très bon At The Controls du Lyonnais. Le petit dej’ espagnol est ajouté au menu. Nous permettant de basculer.















Derrière la jolie pochette cartonnée et après le très beau titre d’Intro, se profile Spanish Breakfast premiere incursion derrière le miroir de Rone, cristallisant parfaitement ce que l’on trouvera dans l’album. Et se permettant de nous lancer un beau coup au coeur, avec cette mélodie candido-divine à la Plaid, égrenant clochettes et boites à musique tunées sur un lit de synthés vaporeux. 1 minutes de musique, et l’on se dit déjà que le disque va être énorme. Break, chute, les murs se désagrègent, les échos dansent, se marrent, vrillent. Un synthé plus dance fait surface, une myriade de percussions déboule de l’horizon pour nous caresser l’oreille. Le cliquetis d’une horloge devenue folle, se transformant en un million de fourmis revenant du boulot. Et c’est là que le titre devient renversant, (Ce moment m’hypnotise à chaque fois dans la vidéo) quand les synthés reviennent, paraboles sublimes, on plane sur ce lit de dominos rythmiques, la mélodie s’immisce en nous par tous les pores de la peau, berceuse techno. Paradoxalement, le temps se dilate et s’étire en s’enroulant autour des claviers, mais s’empresse, se hâte à cause du métronome. Et tout ça en trois minutes. Bonheur.

Je commence à regarder par la fenêtre. Belleville sera plus guillerette, avec cette mélodie lumineuse, pilonnée par un beat techno binaire, rapidement accompagné des handclaps de rigueur. Petit à petit, des notes se libèrent, perlent sur la structure, goutte d’eau tombant sur nos tympans, avec échos, ondes et tout le toutim. Joli morceau d’electro presque ingénue, conviant le jardin public, l’herbe trop verte et les parties de football avec des potes que l’on ne voit plus depuis longtemps.

Le tout débouche sur le titre le plus enlevé du disque, Aya Ama, assez proche de certains exercices de Popnoname, pure track techno qui se confond amoureusement dans des teintes nuageuses, diffuses et cristallines. On a envie de danser, mais le cerveau prend le pas sur le reste, se déconnecte, nous envoie dans nos souvenirs la bave aux lèvres et la gorge serrée. Ouaip danser sur ses souvenirs, les piétiner gaiment, se perdre dans les hautes herbes, courir avec le ciel bleu devant soi. J’ouvre une bière. Le break presque Noise nous tire violemment vers la réalité, comme si une rame de métro venait violer nos songes, avant que la cavale extatique reprenne de plus belle.
Et malgré le nom, ce n’est point l’envie de sauter dans un plumard qui nous tenaille sur Interlude To The Bed, avec ces synthés mélancoliques qui vont partir peu à peu dans un trip bien classe. Et, je radote, beau. (Raaaah mais pourquoi n’en faire qu’un interlude ?!? trop d’injustice ici bas. Rone est peut être justement trop haut perché dans son ciel). Je pose mon cul sur une chaise et je continue de regarder par la fenêtre.

Ciel et mer, c’est le contraste offert par Poisson Pilote, noyade en règle, océan de reverbs peuplé de mélodies fragiles, se démultipliant à chaque note dans nos oreilles. Une grosse ligne de basse bien grave, cradingue et grésillante secoue le tout, mais la plénitude reste totale, à en crever. Difficile de décrire le trip. C’est Plaid qui se noie. Plaid qui se noie en slow-motion. Plaid qui se noie en slow-motion après avoir pris trop de drogues. Noyez-vous avec le casque. Histoire de vraiment perdre le souffle.










Pour ceux qui auraient peur de ne pas pouvoir remonter à la surface, il y a la solution de l’isolement. De l’abandon, du grand voyage. Into the wild et tout pleins d’autres machins. Bora. Etonnante incursion vocale de Alain Damasio, l’auteur de La Horde Du Contrevent, qui s’était justement coupé du monde pour écrire son bouquin. Alors il va nous expliquer le processus. Son départ, son envie de création, sa “necessité d’être”. La musique de Rone, toute en ascension, est parfaite. Et si au début, on ne peut s’empêcher de se dire Il me fait chier ce mec avec ses “putains de merde isole toi merde putain quoi fais pas de concession…”, le tout devient rapidement mirifique. Les paroles résonneraient presque comme le discours d’un prophète poussant l’humain à tout lâcher pour vivre à poil dans un coin de paradis. Et contrairement au discours de Damasio, Rone ne veut pas nous lâcher, ne veut pas nous laisser partir. Graduellement, ses synthés nous enveloppent, nous portent, nous étouffent. Tu veux te barrer, tu veux prendre un avion, tu vois les plages se dessiner devant les yeux, mais rien à faire, la mélodie, le rythme flirte de plus en plus avec la grâce, te piège, te flingue, te matraque. On te martèle la nécessité de s’échapper, mais on t’étrangle dans le même mouvement.

Le pire, c’est que le tout déboule sur le meilleur titre du disque, Tasty City, qui s’ouvre sur une pagaille de bruits citadins, avant de partir sur un rythme techno mutant, mi-organique mi-métallique. Mais ce sont clairement les claviers, sublimes, qui portent le morceau. Mais genre qui portent le morceau dans la stratosphère, voir plus haut, je ne sais même pas où. Oubliez les échelles, sortez les fusées. Rien de spécial, le tout est presque linéaire, et pourtant c’est le pied ultime. Et je ne parle pas du moment où les synthés se parent d’une teinte mi trance-pute, qui m’écrase l’échine en mille, avant de breaker et de partir sur un écrin plus sombre et retenu, mais tout aussi fascinant. A la première écoute, j’ai cru que le métro déraillait au ralenti, avant de s’envoler en spirale vers l’espace, avec le feu autour de la carlingue, les gens qui se font aspirer dans le vide par les portes grandes ouvertes et les nuages qui s’écartent pour laisser passer ce convoi hurlant… mais tout en étant le seul à m’apercevoir de tout ce bordel, le casque vissé sur les oreilles.

Enfin, si Rone a clairement du apprécier Alice et son pays rempli de dégommés, il a peut être été aussi happé plus jeune par Mysteres et compagnie, avec les maisons qui saignent, les pommes trop mures en lévitations et autres chats télépathiques qui buttent tout le monde parce qu’ils n’ont pas eu leur mou. Car avant une belle Outro assez Blade Runner, c’est La Dame Blanche qui aura le privilège de partir pour une danse sur plus de 7 minutes. Longue montée électro hypnotique au rythme sec, qui va rapidement accueillir un étrange saxophone, jouant quelques notes avant de se fondre dans le noir, en effectuant ce va et vient tout le long du morceau, pendant que la structure de ce dernier devient de plus en plus massive. Coup de grâce, un orgue se greffe au tout, transforme l’escalade en pèlerinage mortuaire, casse la colonne vertébrale quand les deux instruments continuent de jouer alors que la techno se mue en silence, avant de repartir de plus belle, les beats pilonnant violemment, histoire de bien nous encastrer la mâchoire contre un mur.











Etrangement, ce Spanish Breakfast est un album assez court pour le genre, avec 45 minutes au compteur, adoptant presque un format pop. Mais la frustration de ne pas avoir de morceau supplémentaire est vite balayé, tant le tout se tient parfaitement. Rien n’est superflu, rien n’est foiré, tout se tient, tout s’imbrique, tout est superbe. Certes, on ne peut s’empêcher de penser que l’intro et l’interlude, étirés, auraient pu faire de grands morceaux…

Mais rien à faire, le disque est excellent, une vraie réussite, une musique qui fait copuler les rythmes de la techno avec les mélodies de l’Idm la plus mélancolique. Un album qui prend les problèmes, les préoccupations, les obligations et toute les merdes d’une journée bien rempli pour les annihiler, les écraser, les balancer hors de portée en quelques minutes. J’aimerai bien me creuser la tête pour trouver un défaut, un truc qui ne va pas. Il y en a surement. Mais je n’en ai pas envie. Car ma tête ne m’appartient plus. Le disque pousse simplement à la rêverie, à l’abandon. On divague, on se perd. Et comme Rone, on saute sur des fruits géants, on tombe dans un gouffre plein de couleurs, on danse avec des objets qui soudainement s’animent.




D’ailleurs, depuis 45 minutes, je suis toujours assis devant ma fenêtre, à ne rien faire, si ce n’est de contempler la ville… Les lumières qui s’allument, les gens qui rentrent chez eux, qui courent, qui marchent, qui rigolent, qui téléphonent. Le ciel qui s’assombrit. Les réverbères qui crépitent. Les jupes qui frisent sous le vent, les cravates qui se dénouent. Les milliers de fils électriques qui parcourent les rues. Les maisons qui s’éveillent. Certains détails semblent même s’acoquiner avec la musique perlant dans mes oreilles. On frise l’irréel. Je contemple, j’écoute ce Rone, et je n’ai rien fais d’autre pendant une heure. La conscience hors du monde. Ca faisait longtemps. Vraiment longtemps.

























10 Titres – Infiné
Dat’

This entry was posted on Wednesday, April 15th, 2009 at 4:31 am and is filed under Chroniques. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can leave a response, or trackback from your own site.